just pack your bags ang get the hell outta here

La lluvia hace bien, no, la lluvia me hace bien en un sentido-significado hermitaño-lector.Porque cuando hace calor, o esta lindo, o whatever, aunque todo el mundo está más contento, hasta feliz y seco, me da espina y cosquillas (y un poco de pereza si vamos al caso) que puede que algun plan haga aparición y tenga que abandonar mi cocoon donde Muse, Anthony Burgees y OST hacen de las suyas con mi salud mental. Plus, el ruido de la lluvia contra la ventana escrita de la habitación es sublime, ni se compara con el ruido de esotra ventana escrita, esa de hace tres años y tantas vueltas atrás, cuando de salud mental nada, monada y menos dignidad que un gallo que se olvida de cantar.


Si hay algo que confieso pocas veces porque no me gano más que miradas de OH! es que no me gustan (truly, madly, deeply) los pequeños (little spawns). Es complicado explicar porqué, por lo tanto pongamosle 'ella es sólo odiosa'.


La torpeza(1) forma parte de mi ser, como ser colgada(2), olvidadiza(3), y tener una relación amor-odio con el alcohol (el lubricante social, dijeron por ahi), ser tan poco interesante, o tan(m)poco interesada por las cosas. Progenitores están firmemente convencidos que uno, dos y tres son las grandes paredes con las que se va a chocar La carrera cuando haya finalizado. Pero qué va, I don't give a damn, hay tiempo para tratarlas, a dos y tres al menos.


Qué manera (¡y qué ganas!) de decir estupideces, perooo Stupid is as Stupid does.

Mala, mala muchacha
mala mujer,

A la hoguera de tus pensamientos!
A la horca de ti misma!
A la deriva en el oceano helado de tu olvido!

Mala, mala, mala mujer.

La sonrisa torcida, el hosco ademán,
la putrefracta hiel que tu indiferencia cosecha.
Y tu poderosa apatía, esposa abúlica de la nada.

Amante marchita, ya sin fuego,
sin pasión,
ni amor para alimentar,

Cuerpo perdido en el consuelo de lo fatuo,
en el placer de la persistente destrucción de tu ser.

worst PMS ever

Seriously. El peor de todos.
Lejos quedó esa idea fantástica 'qué suerte que no me pasa seguido', porque venimos el último semestre que mybloodygodandfuck.
Serias complicaciones: Libros para jóvenes adultos (buenos/malos a su manera), 4, cerca de 1200 páginas desde la pantalla, movie basada incluida. Y cuando todo terminó: la certeza de un ataque, otro (otro!), de obsesión y elucubraciones. Pero no sobre, sino porqués, más 150grs. de llanto, 100 grs. de mordidas de almohada y 250 grs. de soundtrack a tono. muy.

...

Life will flash before my eyes
So scattered and lost
I want to touch the other side
And no one thinks they are to blame
Why can't we see
That when we bleed we bleed the same

...

Un soundtrack de puta madre. La combinación Justa de Lacrimógeno y Aliviador de tensiones.

Lazy

Es que si lo ves con un solo ojo, ponele, medio boluda fui siempre. Y perezosa cuando tengo que pensar en mi y tribular sobre cualesquiera sean las cosas que me rondan la mente.
Y es así como hoy no tengo ganas de hacer lo que hago siempre; de darme ese revolcón en el barro podrido de yo soy asi, yo soy asá, y todas las vueltas ególatras que uno da cuando ve la semillita ahi a punto de salir, queriendo abrirse paso en toda la maraña de yoes, y vos no, no la querés dejar nacer porque te va a arruinar el jardincito que este sol está dejando tan bonito y apacible, so far.
Y para completar esa sensación de ambiente hostil-persona susceptible, un memorable y perturbador sueño me dejó en estado latente, a la espera de vaya a saber qué cosa. Una Robotina en stand by y en la linea de largada, sin saber para qué lado salir corriendo, pero sin sorprenderse, total es historia vieja y conocida.

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Ayer me dijeron que me contradigo constantemente. ¡No me digas!

Otra cosa: Escuchar The John Butler Trio es tremendamente orgásmico.

I confess

El cantante de Calle 13 hace que me corran escalofríos de calentura cada vez que lo veo.

I mean, por eso era!

(...) Su memoria está compuesta de fragmentos de existencia, estáticos y eternos: el tiempo no pasa, en efecto, entre ellos, y cosas que sucedieron en épocas muy remotas entre sí están unas junto a otras vinculadas o reunidas por extrañas antipatías y simpatías. O acaso salgan a la superficie de la conciencia unidas por vínculos absurdos pero poderosos, como una canción, una broma o un odio común. Como ahora, para ella, el hilo que las une y que las va haciendo salir una después de otra es cierta ferocidad en la búsqueda de algo absoluto, cierta perplejidad, la que une palabras como padre, Dios, playa, pecado, pureza, mar, muerte. (...)

Sobre Héroes y Tumbas. E.S

soliloquios

Recordando una noche en que M and me andábamos vuelteando mientras tomábamos cerveza y escuchábamos música, y de no ganas de ir a ningún lado seguimos así hasta que la visión doble nos lo permitió.
Que ganas de otra vez; las sensaciones de esa noche me llenan como una mezcla de libertè y la emoción de haber hecho algo que no debía, tanto más memorable, de haber hablado hasta por los pelos, de haber cantado hasta que me dolió la panza, y de haber tomado hasta quedar con la mandíbula invertida. Tan en paz esa noche sin los usuales mensajes sin sentido, sin momentos lacrimosos ni enojos reprimibles, sin opresiones de angustia naciente ni esfuerzos inútiles por ser sensata, cuando bien sé que tendría que pecar con un poco menos de sensatez y un tanto más de valentía.

Acaso es como encerrarse a fumar en este baño de azulejos marmóreos, que se me antoja un mar sin agua que me ahoga en claustrofobia, y comenzar a reir porque el humo irrita la vista, reir reir hasta que la risa troca en llanto, entonces lloro, lloro por mi, por lástima, por imaginar que alguien me espera haciéndose el dormido en esa cama demasiado chica para dos, demasiado grande para uno, por la imaginación, esa espada de doble filo que ni las palabras ni las manos aplacan ahí donde se amansan las bestias del instinto. LLoro por una mirada, una mentira, una mota que vuela y me sobrecoge de angustia, y por la combinación justa que ahora hace que ría y llore en este baño de azulejos marmóreos, un mar que se llena de deseos y un vago olor a necesidad.

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Vuelvo a los ruedos, porque es como dije siempre Jude, old habits die hard.